— Вы Кафку любите?

— Да, манную.

Не знаю, – воскликнул я беззвучно, – я не знаю. Раз никто не идет, так никто и не идет. Я никому не сделал зла, мне никто не сделал зла, но помочь мне никто не хочет. Никто, никто. Ну и подумаешь. Только вот никто не поможет мне, а то эти Никто-Никто были бы даже очень приятны. Я бы очень охотно – почему нет? – совершил прогулку в компании таких Никто-Никто. Разумеется, в горы, куда же еще? Сколько их, и все они прижимаются друг к другу, сколько рук, и все они переплелись, сплотились вместе, сколько ног, и все они топчутся вплотную одна к другой. Само собой, все во фраках. Вот так мы и идем. Ветер пробирается всюду, где только между нами осталась щелочка. В горах дышится так свободно! Удивительно еще, что мы не поем.(Ф.Кафка «Прогулка в горы»)

За неделю осилив несколько, довольно-таки масштабных произведений Франца Кафки, я поняла, насколько близок мне этот автор. Каждое его произведение пронизано этим бумажно-винным запахом одиночества, так же как и моя жизнь. Сложный творческий путь, несоответсвие внутренних и внешних стремлений и действий этого человека поражают. Его дневниковые записи, переписка, вот такие маленькие новеллы, почему-то напомнили мне мои «гроссбухи». Возможно, это слишком нарциссично, ассоцировать себя и свою писанину с великими, да я и не сравниваю, куда моей писанине до этого. Опять я зациклилась на своих, якобы, «тетрадных произведениях», хотя написать хотела совсем не об этом. 

Очень резко оборвав все контакты, поменяв место жительства, все что осталось со мной — кот и любовь к Одри и литературе, я почувствовала себя на своем месте. Предвкушая создание новых традиций и обычаев в своей жизни, я все же, вспоминала свое прошлое. Как ни крути, нас всех тянет назад в родной огород со своей личной садовой утварью. Что и говорить убежав от себя проблем не решишь, да еще и рискуешь быть пойманным прошлым в маршрутке рано утром с мешками под глазами и состоянием головы а-ля «я у мамы вместо швабры». Иной раз может даже показаться, что прошлое именно тебя в этой маршрутке и выслеживало, ибо каким бы большим не был город, прошлое выберет именно твою маршрутку, застав, тем самым, тебя врасплох. 

Согласна, иногда (в особенности после таких вот «неожиданных» встреч), хочется построить машину времени и переживать один и тот же день на репите, в некоем циклизме. Рано или поздно это надоест, как надоело и до этого. И ты понимаешь, зачем вспоминать о чем-то если впереди — что-то новое, лучшее?

Вопрос, бесспорно, риторический. По-крайней мере я хочу, чтобы вы расценивали его именно так в моем льющемся, на удивление легко, тексте. Я лишь провожу свой самоанализ, рефлексию, которая в очередной раз доказывает мне, что я хоть и личность, чисто с психологической точки зрения, но вполне себе неполноценная. Прийти к однозначному ответу я не могу, а посторонние мысли настолько заивают голову, что тараканы исполняют кадриль и мазурку под Розенбаума. 

Пойду почитаю Булгакова, а вы не задумывайтесь над бреднями и не чахнете над прошлым, даже Кощея это до добра не довело.